Francisco José Segovia Ramos
“Madre: esta noche se nos muere un año”
Las uvas del tiempo, de Andrés Eloy Blanco
.
Madre, esta noche se nos muere un año,
y mañana seguirá estando muerto.
El recuerdo es un poso de amargura
cuando crecen las ausencias.
Estamos solos ante el mundo y la vida,
dejamos atrás las cosas que amamos,
que nos abandonan cuando la parca cruel
nos las arrebata con mano inmisericorde.
Ya no hay años nuevos, madre,
ni tardes bajo la parra y el melocotonero,
ni cuentos narrados por labios dulces
como la miel de las abejas.
Todo quedó atrás, en la pobre memoria,
que guarda viejas fotos
y alguna que otra canción de nana
susurrada en las noches desasosegadas.
Vana cosa es pretender tenerlo todo
si falta un espíritu que nos llene de vida,
que nos alimente de esperanza
y nos defienda contra el hastío.
Madre, ácidas son las uvas de la ausencia,
porque mi paladar jamás volverá a ser
el de aquel feliz niño en tu regazo.
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