Ángel Petisme
Hind Rajab
Veintinueve de enero de dos mil veinticuatro,
la Media Luna Roja recibe una llamada
de emergencia. Una niña, atrapada en un coche
junto a su familia, todos asesinados
bajo fuego en Gaza, pide ser rescatada.
Cumplirá seis en mayo. Su nombre Hind Rajab.
.
Ven a buscarme, implora. No cuelgues el teléfono.
Escuchamos su voz y nos desgarra el alma.
Cree que están dormidos los cuerpos a su lado.
El tanque está aquí. Por favor, no te vayas.
Clase de mariposas, su edad cabe en la mano.
El nombre de su escuela: Una infancia feliz.
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La sangre la despierta como un invierno rojo.
Estoy herida, dice. ¿Qué hora es? Tengo miedo.
.
Ocho minutos bastan para salvar un día,
a solo ocho minutos se encuentra la ambulancia.
Ni la voz de una niña despierta la piedad
de Israel. Su sadismo ya no conoce límites.
Está oscuro, venid. Que vengan a buscarme.
¡Querido Dios, protégenos, tú, Señor de los Mundos,
de aquellos que no hablan el idioma humano!
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Doce días después, tras marcharse los tanques,
encontraron el coche con los siete silencios:
Hind con sus cuatro primos y sus dos tíos dentro.
Trescientos cincuenta y cinco disparos de bala.
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A metros de distancia, y arrasada al completo,
también la ambulancia que iba a socorrerles;
a bordo Youssef Zaïno y Ahmed al-Madhoun.
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Dice su joven madre que el mar era su amigo.
Hind juega con las olas como quien vuelve a casa.
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La miel de Gaza
¿Nada del sufrimiento de tus antepasados
aprendiste o sólo a descargarlo con odio,
sobre los demás? Dame tu chispa de la vida.
Tus tanques disparando en Cisjordania y Gaza
al pie de dos anuncios, tabaco y hamburguesas:
el gran sabor de América. A las colinas verdes
acuden los colonos a jalear las bombas
que caen sobre Gaza, BigMac doble cheese Burger.
Cinema Sderot, lo llaman con sarcasmo.
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Israhell, aún no sabes, cuáles son tus fronteras.
Por todas las rendijas del daño y el insomnio,
la nostalgia se cuela, frío y melancolía.
¿Cuántas noches y décadas velando a nuestros niños,
ancianos y mujeres en el luto infinito?
¿Pero cuántos kilómetros de sangre más queréis,
Shamir, Sharon, Meir, Benjamin Netanyahu?
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¿Cuántos Chabra y Chatila necesitáis más?
¿Cuánta ropa tendida, casas, sueños de amor
revienta por los aires tu orquesta sin escrúpulos?
El sol de Gaza nunca, nunca estuvo tan lejos.
Olivos arrancados, hospitales, escuelas.
¿Cuánta tierra e hijos, Saturno, me devoras?
Tiemblan los portalápices, angustia de la noche,
con la piedra negra de La Meca en su interior.
.
Palabras ignoradas en espejos enfermos,
viejas, nuevas sentencias de Naciones Unidas.
¡Ya mil resoluciones! ¿Cuántas palabras más
te pasas por el forro de tus larvas de uranio?
¿Qué más quieres de mí, aparte de cerrarme,
Israhell, las ventanas, las puertas de la vida,
la palma de tu mano, el agua de mis pozos
y esparcirme en canal el cáliz, tu veneno?
Cuando levantes hoy la vista de tus papeles,
dime: amiga, perdona que te haya hecho esperar.
.
Israhell, aún no sabes, cuáles son tus fronteras.
Quizás acabe pronto por no reconocerlas
después de tanto oprobio y tanta humillación.
Varsovia, en el gueto fuimos los resistentes,
en la Francia ocupada, hermosos partisanos,
y ahora me llamarás terrorista invocando
siempre la autodefensa mientras matas a niños,
y a cualquier latido que se cruce a tu paso.
.
¿Cuánto más necesitan tus belicosos cíclopes,
tu insaciable apetito? Cristo lo dijo a gritos:
Un demonio no expulsa, destruye a otro demonio.
¿Has quedado atrapada en el fuego sangriento
del Sheol y la guerra en Gehena, tu hogar?
¿Es lo que más te agrada y nadie aún comprende?
¿Qué miedo de mi cuerpo tienes si soy también
de la tribu de Sem, hermana, como tú?
.
¡Hasta cuándo estaremos de visita, seremos
adorno de tu mesa, ese bouquet pequeño
de flores rojas, negras, blancas y verdes! Dime,
¿cuándo ya no molestan nuestros viejos pañuelos
en tu afilado alambre? ¿Cuándo nuestro silencio
dejará de quebrarse por las plumas reales
de tus rollos grasientos de la Torá? Y dime
pues, ¿cuándo dejarás darnos a luz en paz
lejos de tanto Muro de las Lamentaciones?
.
Tienes tu propio banco en la Tierra llamado
Reserva Federal, controlas el vapor,
los votos y los vetos, los diezmos y la usura.
Los rabinos de Neturei Karta te repudian
por hacer lo contrario de los textos sagrados
y lo que significa de verdad ser judío.
.
Naciste del rencor del Zyklon B y los hornos,
del Hinnom y los hijos brunos de Jeremías.
Me echaste de mi casa para ocuparla tú,
tomaste techo y pan y dejaste la herida.
Mal naciste y creciste peor, como un cáncer
que muerde y regurgita el cuerpo ocupado.
Nos encierras con muros, nos robas los caminos,
nos niegas agua y sol y llamas ley al cerco.
Cortaste los relojes del paso y de la vuelta,
hiciste del permiso, un Dios contra la vida.
Pero aún digo nosotros bajo el polvo y la llave,
pues la tierra recuerda al que fue expulsado.
Mira esta foto, dime ¿a qué grupo terrorista
pertenecen los niños que juegan al crepúsculo
en la playa de Gaza volando los cometas
o frente a su casa, escombros humeantes?
.
¿Nada del sufrimiento de tus antepasados
aprendiste, o sólo a verterlo con más odio?
Crecerá para ti llanto y crujir de dientes,
tu karma está sellado, recibirás por mil
el desconsuelo impuesto a tantos inocentes,
a menos que te libres pronto de los halcones
que tú mismo votaste y dictan en la Knéset.
Aunque quizás ya es tarde, tras dos años de horror,
y ha sido todo un pueblo cómplice y genocida.
.
Pide perdón y pon, Israhell, en tu frente
paz, compasión y amor. Y deja que te juzguen
las leyes de los hombres o la Historia y el tiempo.
.
La mentira ha sido tu copa de veneno,
olvidaste el sentido de decir la verdad.
El sol de Gaza nunca pudo verse tan cerca.
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